Après une bonne minute de tâtonnements, le jeune allemand trouva
l'interrupteur et appuya fermement dessus. Une lumière douce et régulière envahit la pièce, baignant les meubles et le jeune Tom Kaulitz dans un mélange savant d'ombre
et de lumière,
Quelqu'un traversa bruyamment le corridor. Tom s'immobilisa un
instant, puis, jugeant le danger éloigné, il s'approcha du bureau et en ouvrit les tiroirs. Le premier contenait un bazar d'où s'échappait une odeur de pourriture répugnante. Il le referma aussi
sec et entrouvrit le tiroir du dessous. Rapidement, ses doigts parcoururent les dossiers entassés là et il dénicha celui de son frère, coincé dans un
coin.
« Bill Kaulitz, 18 ans, nouvel arrivant, chambre 102,
parfait »
Il ne lut pas plus loin. Quelqu'un avait griffonné ses mots en haut de la fourre de protection... « Parfait » ? Pourquoi son frère était-il « parfait » ?
Il reposa le dossier et retourna dans le corridor. Chambre 102.
Le directeur courait en direction de la bibliothèque. Son gros ventre propulsé vers
l'avant l'entraînait vers le sol et il haletait violemment sous l'effort.
Il parvint finalement à atteindre son objectif et se dirigea
d'office vers une étagère un peu à l'écart, d’où il exhiba une longue perche. Il s'en servit pour ouvrir la trappe au plafond et descendre l'échelle, puis l’opulent
personnage escalada péniblement les quelques marches et disparut dans le plafond.
Bill gisait toujours dans la chambre, inconscient du drame qui
l'attendait...
Thomas, en revanche, avait repris conscience et comptait bien faire payer
l'androgyne pour la raclée qu'il venait de se prendre.
Tom appela l’ascenseur. Comme il ne venait toujours pas, il se
résolut à trouver un escalier : peine perdue. Il revint vers la cabine aux murs de miroirs qui l’attendait sereinement. Il entra et appuya sur le bouton du premier. La machine s’ébranla,
s’immobilisa à nouveau et rejeta finalement son passager hors de ses murs réfléchissants.. Personne. Tom scruta attentivement le couloir, avisa la chambre 102, située
une dizaine de mètres plus loin, et s'en approcha à pas de loups. Il colla son oreille contre la porte. Aucun bruit ; il ne savait pas trop comment prendre la
nouvelle.
Doucement, il fit tourner la poignée, s'attendant à tout moment à
ce qu'elle s'ouvre. La porte ne s'ouvrit pas. Perplexe, Tom pesa plus fort et il essaya même d'enfoncer la porte sans succès. Quelqu'un l'avait fermée à clef, pourtant, le rouquin
n'avait pas mentionné ce détail. En même temps, il n’avait rien dit de compréhensible pour le pauvre Tom.
Bill avait-il quitté la pièce ou était-il la derrière, à l'attendre
?
Tout à son indécision, l’allemand ne
vit pas une ombre massive s'approcher de lui. Il se retrouva brusquement plaqué contre la porte, incapable du moindre mouvement.
Thomas, le visage tordu dans un rictus douloureux, tenait fermement sa
proie.
- Tu ressembles beaucoup à ton frère, tu sais ? Finalement, je pourrais tout aussi
bien me venger sur toi... En plus, Bill doit déjà avoir été sacrément démoli !
Il força son prisonnier à mettre ses mains dans son dos puis il se dirigea vers la
bibliothèque d'où il venait, traînant Tom dans son sillage.
- Arrêtez, s'il vous plaît ! Hilfe !
Gémissait ce dernier, incapable de se défendre.
- Silence, l'allemand ! Garde ton souffle pour plus tard !
Son sourire était sadique et la suite ne présageait rien de
bon... Mais le prisonnier n’était pas à même de comprendre ces menaces.
Kirke était sorti de l'internat du Pic Glacé et il s'avançait en sifflotant vers le
parking. En arrivant devant un bus rouge qui attendait sagement là, il lança ses clefs en l'air et rata son coup. Un cliquetis lui indiqua bientôt que le trousseau gisait à sa gauche, sur le
bitume. Il jura et se pencha pour le ramasser. Sa main ne rencontra que le vide.
Il se mit alors à quatre pattes et
entreprit de fouiller méticuleusement le noir de la nuit.
Quelqu'un le frappa et il s'écroula sur le sol, évanoui.
- Sale con ! Comme si j'allais te laisser t'en sortir !
grogna l’agresseur derrière lui.
LE ROMAN
